第七章 新年，香港的妈妈（2/2）

李思安接过电话本，站起来。姥爷还在打盹儿，电视里春晚已经进到歌曲联唱了。

他走到院里。

周宇那炮仗早放完了，一地的红碎纸埋进雪里头。夜空中远远近近地炸著烟花，西边儿天角红了一大片。冷气灌进肺里，带著股子硝烟味儿。

姥爷家的电话搁在厢房桌上，一台米黄色拨盘机子，塑料壳子磨得油亮油亮的。李思安坐下去，手指头按在拨盘上，一个数字一个数字地拨。

零零。八五二。然后她家的號码。

电话响了四声。五声。六声。

他都以为没人接了。

咔嗒一下，一个女人的声音从听筒里传出来，隔著几千公里，普通话里掺了点儿粤语腔。

“餵？”

李思安攥著话筒。

“妈。是我。”

那头安静了老半天。他都以为断线了。

然后那个声音又响起来，比刚才轻了不少，像是怕惊著什么似的。

“思安？”

“嗯。”

“你——”她嗓子哽了一下，“你怎么想起给妈妈打电话了？”

李思安靠在椅背上，瞅著窗户外头那烟花。

原身那点儿记忆里，这个女人拖著箱子头也不回的背影，跟根刺似的扎了十几年。

但他不是原身。他对周卫兰没恨，也没爱。一个精致的利己主义者，天真，娇气，把儿子一扔嫁了个英国小贵族跑香港去了——那是她的选择。跟他没关係。

可这个人有用。

滙丰银行高管的太太。香港演艺学院的舞蹈老师。英国小贵族的中国老婆。

九七年香港回归之后，这些身份的分量得翻著倍地往上涨。今后他在香港需要一个支点。这个女人，就是现成的支点。

“过年了。给您拜个年。”

那头传来一声极短的气音，分不清是笑还是哭。

“你等等，你等等——james，是思安，是我儿子——”

那边一通英文嘰里呱啦的，然后一个男的接过来，英国口音那叫一个浓重，用半生不熟的普通话说：“新年好。”

李思安也用英文回过去：“happy new year。”

那继父在那头笑了，然后话筒又回到他妈手里。

“思安，你这两年好不好？姥爷身体怎么样？你舅舅——”

“都好。”李思安说，“您呢？”

“妈妈也好。你继父去年升了职，我现在在香港演艺学院教舞蹈，学生都挺用功的……”她说著说著声又变了，“思安，妈妈对不起你——”

“妈。”

听筒里安静了。

“过去的事儿都过去了。”

他说得不快，一个字一个字往外蹦。不是原谅，不是和解。就是过去的事儿，可以不提了。不是因为大度，是因为將来比过去有用得多。

“你暑假要不要来香港？妈妈给你办手续，你过来住一阵子，我带你看——”

“再说吧。暑假学校兴许有安排。”

“那寒假呢？寒假也行——”

“到时候再定吧。”

不拒绝，也不答应。留一扇门。现在用不上，早晚能用上。

又扯了几句，姥爷的身体，bj的天气，香港的年味儿。他妈的声儿从激动慢慢平下来，甚至带上了点儿小心翼翼的討好。

“思安，以后可以经常给妈妈打电话。”

“行，以后我常打。”

“好好。你什么时候打都行，妈妈都在。”

“新年快乐。”

“新年快乐，思安。妈妈……”她顿了一下，“妈妈很想你。”

李思安把电话撂了。

窗外又腾起一簇烟花，绿不拉几的，炸开了碎成无数光点子，慢慢悠悠地往黑暗里落。

他坐在厢房那张桌前，手指头还搭在电话上。院里的炮仗声渐渐稀了，电视里传来《难忘今宵》的调儿。一九九五年这个春节，就这么过去了。

他站起来，推开厢房的门。

正屋里，姥爷醒了，跟周卫东正下第二盘棋。舅妈坐在沙发上嗑瓜子儿，周宇趴地上翻一本《故事会》。

炉子里的煤球又续了两块新的，火苗子舔著煤面，红彤彤的光照得一屋子人影全映在墙上，晃晃悠悠的。

周卫东抬头瞅了他一眼。

“打了？”

“打了。”

“她高兴不？”

“高兴。”

周卫东点了点头，没再多嘴。落了枚棋子，啪的一下，不重。

姥爷忽然开口了。

“你妈那人吧，人不坏。就是忒拿自个儿当回事儿了。”

屋里没人接话。舅妈嗑瓜子儿的声儿停了一瞬，又接著响。周宇翻了一页书。

李思安坐在炉子边儿上，伸出手烤火。手心儿让火光映得通红，暖意顺著手指头往胳膊上爬。

他在心里把“周卫兰”这仨字儿搁进了一个新文件夹——不是“母亲”，是“香港资源”。

不急。这条线慢慢养著唄。