第七十二章：甜（2/2）

“行行行。你跟你爸一个德性。他也是这么说的——‘别乱点！’”她学了一下爸的嗓子。粗的。低的。然后自己笑了。“你们爷俩。”

她的下巴还搁在我头顶上。我感觉到她的呼吸从我头发上面拂下来。

“好了好了。你教教我那个查菜谱的怎么弄。”

“哪个菜谱？”

“就是那个——什么做饭APP。王阿姨教我下载的。我找不到了。”

我帮她找了。下载了。注册了。教她怎么搜菜名。怎么收藏。教了二十分钟。

她学得慢。一个步骤重复了三遍才记住。

“你烦不烦？”她问。

“不烦。”

“骗人。你肯定嫌我笨。”她的手从椅背上伸过来拧了一下我的耳朵。“你以后找了女朋友也得教她弄电脑吧。那你得有耐心。”

我没接话。

她也没再说。

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寒假的某天晚上。我在她卧室里用电脑写论文。期末有个报告要交。

写到凌晨一点多了。门开了。

她端着一碗银耳汤走进来。放在桌上。

我抬头看她——穿着那件灰色旧睡裙。头发散着乱乱的。眼睛有点肿——刚被闹钟叫醒的那种肿。脸上有枕头压出来的印子。

“怎么还不睡。”她说。嗓子哑的。

“快了。再写一会儿。”

“把汤喝了。凉了就不好喝了。”

我端起来喝了。银耳。红枣。枸杞。冰糖放多了。甜。

她站在旁边看我喝。两只手抱着胳膊。脚上的拖鞋左脚穿反了——左脚穿了右脚的。她自己没发现。

“好喝不好看？”

“好喝。糖多了。”

“你以前不是嫌不够甜吗。”

“现在够了。”

她看了我两秒。伸手揉了揉我的头发。手掌从头顶滑到后脑勺。

“别太晚了。写不完明天写。”

“嗯。”

她转身走了。拖鞋在地板上拖着——“踢踏、踢踏”。出去了。门带上了。

没关严。留了一条缝。

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有天傍晚。她在厨房做饭。我在客厅看手机。

厨房里传来她的嗓子——断断续续地哼着什么歌。老歌。我听不太清是哪首。

嗓子不大。跑调了。一边炒菜一边哼。

锅铲碰锅底的声音。油滋滋响的声音。她的哼歌声。

我站起来走到厨房门口。靠着门框。看着她。

她背对着我。系着围裙。头发挽在耳朵后面。一只手端着锅另一只手拿着铲子。灶台上的火蓝蓝的。油烟从锅里飘上来。

她还在哼歌。哼着哼着换了一首。这首我听出来了——邓丽君的《月亮代表我的心》。跑调跑得厉害。但她哼得认真。

我看了一会儿。没出声。

她回头了。看到我站在门口。

“干什么？站那干嘛？进来帮忙。把那个蒜剥了。”

“你刚才唱什么？”

“唱什么唱什么。没唱。炒菜呢。快来剥蒜。”

她耳朵又红了。

爸那天晚上打来了电话。说过年的事——“今年争取回来。老板答应了年二十九放假。我回来过年。”

“真的？”她接过电话。嗓子提高了。“你可别又放我鸽子。去年说回来结果没回来。”

“今年一定回。老板白纸黑字写的放假条。你放心。”

“那你提前买票。别到时候买不到。”

“买了。买了。你放心吧。”

挂了电话。她坐在沙发上。看着电视。综艺。一个选秀节目。有个选手唱歌跑调了——评委一脸尴尬。

“比你唱的好。”我说。

她伸手拧了我一下。“你再说？”

“真的。人家跑调跑半个音。你跑一个半。”

“陈浩你是不是欠揍？”

我笑了。她也笑了。嘴角翘着。眼角挤出来两道细纹。

她的头靠在了我肩膀上。看着电视。

过了一会儿她的呼吸慢了。均匀了。眼睛闭着。嘴微微张着。

睡着了。

电视里评委在点评。声音不大。窗外有风。阳台上的衣架被吹得碰了一下玻璃——“叮”的一声。

我没动。她的头压在我肩膀上。头发蹭着我的脖子。有桂花沐浴露的味道。

我伸手拿了旁边的毛毯。单手展开了。盖在她身上。从肩膀盖到膝盖。

她动了一下。嘴里嘟囔了一句什么。没听清。没醒。

我把电视声音调低了。靠着沙发背。她靠着我。

窗外的风还在吹。阳台的衣架又碰了一下玻璃。