2.1 潜龙 - 铁窗泪（2/2）

信。

这两个字，让肖文死灰般的眼睛里，终于泛起了一丝微弱的光。

（如果他们能亲自来就好了。）

（别想那么多，可能是太忙了吧。）

回到牢房，他果然拿到了信。

信封上是母亲熟悉的字迹。

他躲回自己的“洞穴”，用颤抖的手，借着昏黄的灯光，展开信纸。

信里，母亲用大段大段的文字，诉说着对他的思念，坚称他是被冤枉的，鼓励他一定要坚强，一定要上诉。

父亲也在信的末尾加了几句，让他好好吃饭，不要想太多。

肖"文把信纸凑到眼前，贪婪地嗅着上面残留的、来自“外面世界”的味道。

他把每一个字都读了十几遍，直到能完整地背下来。

（妈妈……爸爸……）

（对不起……我放弃上诉了……我太没用了……）

愧疚感从心底流向全身，但他顾不上了。

只要还有人相信他，就够了。

只要这个世界上，还有人把他当“肖文”，而不是“2357号”，他就还能撑下去。

之后的日子，家信成了他唯一的期盼。

第一封。

第二封。

第三封。

信里的内容，却在悄然发生着变化。

母亲的鼓励越来越少，取而代之的，是关于家里琐事的抱怨。

“你弟弟上学要花钱……”

“邻居们都在背后指指点点……”

“你爸因为你的事，在单位也抬不起头……”

父亲不再写字了。

信纸上的暖意，一点点褪去，变得和牢房里的空气一样冰冷。

直到第五封信。

那是一张很薄的信纸，上面只有短短的一行字。

是父亲的笔迹。

“以后不要再联系了。我们也要过日子。”

“我们也要过日子。”

短短的八个字。

像八根烧红的铁钉，狠狠地钉进了肖文的眼球里。

世界，安静了。

头顶的电流声。

隔壁床的呼噜声。

窗外的雨声。

就像瞬间被按下了“静音键”，只剩下耳边一个“嗡——”的长音。

他拿着信纸的手，没有一丝颤抖。

他看着那行字，看了很久很久。

他眨了眨干涩的眼睛。

没有眼泪。

原来，人真的可以悲伤到流不出眼泪。

他抬起另一只手，捏住信纸的一角。

然后，开始撕。

嘶啦——

第一下。

嘶啦——

第二下。

他把信纸撕成细细的长条。

然后，再把长条撕成小小的方块。

一片，一片，又一片。

直到那张信纸，变成了一堆无法辨认的、雪花般的白色碎片。

他松开手。

碎片从他的指缝间簌簌落下，散落在肮脏的床单上。

像一场无声的、只为他一人而下的雪。

从那天起，2357号彻底死了。

他不再看书，不再发呆，不再去想任何事情。

每天，他按时起床，吃饭，参加强制劳动，回到牢房，睡觉。

像一台设定好程序的机器，精准地执行着每一个指令。

他的眼睛里，再也没有了任何光。

那颗曾经炽热、曾经不甘、曾经还抱有最后一丝幻想的心脏，被家人亲手挖了出来，扔进了江州冬天最冰冷的死水里。

现在，这里彷佛只剩下一具名为“肖文”的壳。