17.代价是值得的（1/2）

我坐在角落里，看着母亲走向那张案子。她的脚步很轻，赤足踩在冰凉的石板地上，那被黑丝裹着的脚趾微微蜷曲着，像是不愿直接触碰那冷。她走路的姿态还是那样，一扭一扭的，一摇一摆的，仿佛刚才什么都没发生过，仿佛那胯间还流着的、正顺着大腿内侧往下淌的东西不存在似的。

她走到案子前。

那案子是紫檀木的，黑沉沉的，上面摆着那两样东西——那封用红绸系着的册封文书，那厚厚的贸易许可书。旁边还有别的——几张信函，一个青瓷的笔洗，几支狼毫笔，一方端砚，砚台里还有未干的墨汁。

母亲伸出手。

那手白白的，软软的，上面还沾着那胖子的口水，沾着她自己嘴里流出来的东西，黏黏的，在那昏黄的光里亮着。她没有擦。就那么伸着，拿起那两样东西。

她拿起它们的时候，那手指细细地摸着那绫子的封面，摸着那朱红的大印，摸着那大印上凹凸的纹路。那动作很慢，慢得像在抚摸什么珍贵的东西，又慢得像在确认什么——确认这一切是真的，不是一场梦。

然后她转过身。

望着那胖子。

那胖子还跪在榻上，跪在那儿，像一堆瘫软的肉。他那敞开的便服下面，那东西软着，蔫着，垂着，那头上还沾着刚才的东西，白白的，黏黏的，在那光里泛着光。他低着头，不敢看她。那两条缝里的眼睛望着自己那软软的东西，望着那沾在上面的东西，那脸上的表情——是羞愧，是懊恼，是那种“我怎么就不行了”的丧气，还有一种说不清的东西，像小孩子做错了事怕被大人骂的那种怕。

母亲望着他。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“公孙大人——”那三个字从那嘴里出来，甜得像糖。

那胖子浑身一抖。

那抖从那胖胖的身体里传出来，像一堆肉在颤。他抬起头，望着她。那两条缝里的眼睛里，有光——是意外，是怕，是那种“她还要干什么”的不安。

“夫人——”他说，那声音闷闷的，沉沉的，像从地底下传上来的，可那闷里还有别的——是讨好的那种调子，“夫人还有什么吩咐？”母亲笑了。

那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

“大人——”她说，“这些东西，妾身拿走了。”她晃了晃手里的文书。

那两样东西在她手里一晃，一晃的，那红绸子在那光里一闪一闪的，像一团火。

那胖子连忙点头。

那点把那脸上的肉都点得晃起来。

“拿走拿走——”他说，“本就是给狼王的。本就是给狼王的。”母亲点点头。

那一下点得很轻。

然后她把那两样东西放在案子上。

放在那儿。

她没穿衣服。

就那么光着身子，站在那案子前，站在那昏黄的光里。那背对着我，那背光滑的，白的，上面全是汗，亮亮的。那汗从背上淌下来，淌过那腰，淌过那臀，淌过那黑丝裹着的腿，滴在地上。那腰细得不像话。那臀上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那臀肉微微地颤着，一颤一颤的，像两团在风里的果冻。那两腿之间，有什么东西正往下淌，顺着那大腿内侧，淌过那黑丝，淌到那膝盖弯的地方，在那黑丝上留下一道亮亮的水痕。

她站在那儿。

开始穿衣服。

那动作很慢。

慢得像那年出租屋里她每次做完那种事之后穿衣服的时候——那种慢。慢得像电影里的慢镜头，一格一格的，每一格都能让人看清那手是怎么动的，那衣服是怎么穿上的。

她先穿那文胸。

那文胸在地上，扔在那堆雪白的狐皮旁边。她弯下腰去捡。那弯腰的动作——那腰弯下去，那臀翘起来，翘得那两瓣肉之间的沟更深了，深得像一道山谷。那沟里还湿着，亮着，是那胖子的东西，是她自己的东西，混在一起，分不清。那沟底那粉红色的地方在那光里一闪一闪的，像在说话。

她捡起那文胸。

直起腰。

那文胸在她手里，黑黑的，薄薄的，上面还有她的汗，亮亮的。她把那文胸举起来，对着那光看了看。那眼睛里的光——是嫌弃？是厌恶？还是那种“这玩意儿脏了”的无所谓？

她把那文胸扔了。

扔在地上。

没穿。

她捡起那狐皮外套。

那外套是雪白的，软软的，蓬蓬的，在那光里像一团云。她把那外套抖开，披在身上。那外套很长，一直拖到膝盖。她把那外套拢在身前，用一只手捏着领口，遮住那胸前那两团肉。

那两团肉被遮住了。

可那腿遮不住。

那黑丝裹着的腿就那么露着，在那外套下面，从那雪白的狐毛边缘伸出来，白白的，长长的，亮亮的。那腿上还有那胖子的口水，有她自己流出来的东西，混在一起，在那黑丝下面一道一道的，像画上去的线。

她没穿那丁字裤。

那丁字裤不知道扔到哪儿去了。她也不找。就那么光着下面，只披着那件狐皮外套，穿着那黑丝。

她转过身。

面对着我。

面对着我这个角落。

面对着我这个戴着黑面具的人。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

那笑里有话。

那话是——走吧。

她朝我走过来。

那脚步轻轻的，细细的，踩在石板地上，沙沙响。那狐皮外套在她身后一飘一飘的，像一朵云。那黑丝裹着的腿在那外套下面一闪一闪的，白白的，亮亮的。那腿一动，那大腿根部就露出来一点——那大腿根部，那光光的、白白的皮肤，那皮肤上还沾着东西，亮亮的，在那光里一闪。

她走到我面前。

站在我面前。

站在那两只手就能抱住的距离里。

她低下头。

望着我。

望着我这个戴着黑面具的人。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

她伸出手。

那手白白的，软软的，上面还沾着那胖子的口水，沾着她自己嘴里流出来的东西，黏黏的。那手伸过来，碰到我的脸，碰到那黑面具的边缘。

她摸着那面具。

轻轻地。

慢慢地。

然后她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“儿——”那一个字像一团火。

我望着她。

望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑，那脸上淌着的汗，那嘴角那粉粉的新肉。

我张了张嘴。

那话从喉咙里出来，哑哑的。

“妈——”她笑了。

那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

“傻孩子——”她说，“走吧。”然后她转过身。

朝那门口走去。

我跟在她身后。

那脚步轻轻的，细细的，踩在石板地上，沙沙响。她走在前面的影子在那昏黄的光里一晃一晃的，那狐皮外套在她身后一飘一飘的，像一朵云。那黑丝裹着的腿在那外套下面一闪一闪的，白白的，亮亮的。

我推开门。

那门吱呀一声开了。

外面是院子。

那院子里阳光很烈。白花花的，照得人眼睛疼。

母亲走出去。

走进那阳光里。

那阳光打在她身上，把她整个人都照亮了。那雪白的狐皮外套在那阳光里更白了，白得刺眼，白得像一团火。那黑丝裹着的腿在那阳光里更亮了，亮得像涂了一层油。那腿上那一道一道的东西在那阳光里清清楚楚的，像画上去的线。

她站在那阳光里。

回过头。

望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

“走啊。”她说。

我走出去。

走进那阳光里。

那阳光打在我身上，热热的，烫烫的，像要把人烤化。那灰扑扑的仆人的衣服在那阳光里更灰了，灰得像一团泥。那黑面具在那阳光里更黑了，黑得像一块炭。

我走到她身边。

站在她身边。

她望着我。

那眼睛里的笑更深了。

然后她伸出手。

那手白白的，软软的，上面还沾着那东西，黏黏的，在那阳光里亮着。

她的手伸过来。

握住我的手。

那手热热的，软软的，滑滑的。

她握着我的手。

握得紧紧的。

然后她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“走吧。”她说，“回家。”那两个字像两团火。

我们走。

走出那院子，走过那一进一进的院子，走过那一重一重的门。那副使不知道从哪儿冒出来，跟在后面，那老鼠尾巴似的胡子一翘一翘的，那脸上的表情——是笑，是那种“钱真好赚”的笑，也是那种“你们快走吧”的急。

他送我们到门口。

那衙门的大门。

门口那两个兵还站着，还握着那长枪，那脸上的表情——是木的，是那种“什么都没看见”的木。

我们走出去。

走出那大门。

走进那街道。

那街道上人很多。有穿袍子的，有穿皮袄的，有汉人，有藏人，有各种各样的人。他们走来走去的，走来走去的，各忙各的。

没人注意我们。

一个披着狐皮外套的女人，一个穿着灰扑扑衣服的男人，手牵着手，走在街上，谁会在意？

可我在意。

我在意她走路的姿态。

那姿态还是一扭一扭的，一摇一摆的，和刚才在那屋里跳的时候一样。可那扭里，那摇里，多了什么——多了累？多了软？还是多了那种做完事之后的慵懒？

那狐皮外套在她身后一飘一飘的，飘得那雪白的狐毛在那阳光里一闪一闪的。那外套下面，那黑丝裹着的腿一前一后地动着，那腿上的东西在那阳光里干了，干了之后在那黑丝上留下一道一道的白印子，像盐碱地上的霜。

那腿一动，那大腿根部就露出来一点——那大腿根部，那光光的、白白的皮肤，那皮肤上还沾着东西，干了之后也变成白印子，一道一道的，像画上去的花纹。

有人看。

有男人看。

那些男人的眼睛从四面八方射过来，射在她身上，射在那黑丝裹着的腿上，射在那大腿根部一闪一闪的白肉上。那眼睛里有什么？有那种“这女人真骚”的光，有那种“她刚干完什么”的猜，还有那种馋，那种想吃又吃不到的馋。

她不在乎。

她只是走。

一扭一扭的，一摇一摆的，手握着我的手，握得紧紧的。

我握着她的手。

握着那白白的、软软的、滑滑的手。

那手上有汗，有那胖子的口水，有她自己的东西，混在一起，黏黏的，干了之后变得涩涩的，可那涩里还有滑，还有那种说不清的东西。

我们走过那些街道，走过那些帐篷，走过那些站着的人。

走过那卖酥油茶的摊子，那卖糌粑的铺子，那拴着马的木桩。

走过那来来往往的人。

走到那狼部的营地。

那营地就在前面。那些帐篷，那些黑黑的、用牦牛毛织成的帐篷，在那阳光下黑黑的，像一堆一堆的蘑菇。那帐篷前面有人——有我们狼部的人，有站岗的，有走来走去的。

他们看见我们了。

看见母亲披着那狐皮外套，光着两条黑丝裹着的腿，手握着我的手，走回来。

他们的眼睛——那眼睛里有东西。

那东西是什么？是那种“夫人回来了”的平常？还是那种“夫人怎么这样回来”的意外？还是那种“看见什么不该看见的”的那种躲闪？

我不知道。

我只知道母亲不在乎。

她只是走。

走进那营地。

走进那些帐篷中间。

走到我们的帐篷前面。

那帐篷还是那样。那帘子还是垂着，那帘子上还是那幅画——那幅画着狼的画，那狼的眼睛还是那样，凶凶的，像活的一样。

她停下来。

站在那帐篷前面。

站在那阳光下。

她松开我的手。

转过身。

望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

“儿——”她说。

我望着她。

“妈——”她笑了。

那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

然后她伸出手。

那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

她的手伸过来。

碰到我的脸。

碰到那黑面具的边缘。

她摸着那面具。

轻轻地。

慢慢地。

然后她把那面具摘下来。

那面具从我脸上离开。那阳光打在我脸上，热热的，烫烫的，刺得我眼睛疼。我眯着眼，望着她。

她望着我。

望着我的脸。

那眼睛里的光——那光里有心疼？有怜爱？还是有那种“孩子受苦了”的那种疼？

她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“傻孩子——”她说，“跟妈进去。”然后她掀开那帘子。

走进去。

我跟在她身后。

走进去。

那帐篷里很暗。从那白花花的阳光里走进来，什么都看不见。只能看见那帘子在身后落下来，把那阳光挡在外面。只能看见那昏昏的暗影，那暗影里有一点光——是那盏酥油灯，还亮着，还亮着一点昏黄的光。

我站在那儿。

站在那暗影里。

眼睛慢慢适应了那暗。

能看见了。

看见那帐篷里的东西——那铺在地上的皮毛，那摆着的箱子，那挂着的衣服，那一切。

看见母亲。

她站在那暗影里。

站在那昏黄的光里。

站在我面前。

那狐皮外套还披在身上，还拢在身前，还捏着那领口。那雪白的狐毛在那昏黄的光里变成淡黄色，软软的，蓬蓬的，像一团云。那黑丝裹着的腿在那光里还是那么亮，亮得像涂了一层油。

她站在那儿。

望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有话。

那话是——她松开手。

那捏着领口的手松开。

那狐皮外套散开。

从她肩上滑下来。

滑下来。

滑落在地上。

落在那皮毛上。

雪白的一团，像一堆云。

她站在那儿。

站在那昏黄的光里。

站在我面前。

一丝不挂。

那身体——那身体在那光里泛着光。那皮肤白白的，滑滑的，上面全是汗，亮亮的。那汗从额头淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到下巴，一滴一滴的，像眼泪。可那不是眼泪。那是汗。是刚才做那事做出来的汗。

那汗淌过那脖子，淌过那锁骨，淌到那胸前——那胸前那两团巨乳。那两团肉在那光里白得像雪，软得像棉花，圆得像碗，上面全是汗，亮亮的。那两团肉随着她的呼吸一起一伏的。一起——那肉更鼓了，那乳尖更高了。一伏——那肉软一点，那乳尖低一点。那起起伏伏的，像两座会动的山。那左乳上的朱砂痣在那片白里红得像一滴血，在那光里一跳一跳的，像一颗会动的小豆子。

那汗淌过那胸，淌过那肚子——那肚子平平的，滑滑的，上面也有汗，亮亮的。那肚脐眼在那光里一个小小的坑，那坑里也积着汗，亮亮的。

那汗淌过那腰——那腰细得不像话，细得像一只手就能握住。那腰上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那红印像画上去的线，一道一道的，在那汗里亮着。

那汗淌过那胯——那胯间，那两腿之间。那地方——那地方湿湿的，亮亮的，毛都贴在皮肤上，一绺一绺的。那毛是黑的，在那白白的皮肤上很明显。那毛下面那地方——那地方还张着，还红着，还肿着，还有东西从那里面流出来，白白的，黏黏的，顺着那大腿内侧往下淌，淌过那大腿，淌过那膝盖，淌到那小腿，淌到那脚踝，淌到那脚上。

那大腿上全是那东西。干了之后变成白白的印子，一道一道的，像画上去的花纹。那黑丝裹着的腿上也有，在那黑丝下面，那白印子一道一道的，像盐碱地上的霜。

她站在那儿。

站在那光里。

站在我面前。

她望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“儿——”那一个字像一团火。

我望着她。

望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑，那脸上淌着的汗，那嘴角那粉粉的新肉，那胸前那两团巨乳，那左乳上的朱砂痣，那肚子，那腰，那胯间那湿湿的、亮亮的、还在流着东西的地方。

我张了张嘴。

那话从喉咙里出来，哑哑的。

“妈——”她笑了。

那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

然后她走过来。

站在我面前。

站在那两只手就能抱住的距离里。

她抬起手。

那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

她的手伸过来。

碰到我的脸。

碰到我的脸颊。

她摸着我的脸。

轻轻地。

慢慢地。

那手凉凉的，滑滑的，带着那粉末的涩。

她摸着我的脸。

摸着我的眉毛，我的眼睛，我的鼻子，我的嘴唇。

她摸着我的嘴唇。

那手指按在我嘴唇上，一按一按的，像在弹琴。

她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风。

“儿——”她说，“妈回来了。”那五个字像五根针。

扎在我心上。

我望着她。

望着她那亮亮的眼睛。

那眼睛里有什么？

那光里有什么？

有累？

有软？

有那种做完事之后的慵懒？

还是有那种“妈没事”的那种笑？

我不知道。

我只知道我的眼泪流下来了。

那眼泪从眼眶里涌出来，热热的，烫烫的，淌过脸颊，淌到她的手上。

她的手碰到那眼泪。

那眼泪在她手心里，热热的，湿湿的。

她愣了一下。

然后她笑了。

那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

“傻孩子——”她说，“哭什么？”我张了张嘴。

那话从喉咙里出来，哑哑的，带着哭腔。

“妈——我——我担心——”她望着我。

那眼睛里的光软了。

软得像水。

她伸出手。

那两只手捧住我的脸。

捧得紧紧的。

她开口。

那声音轻轻的，软软的，像春风，可那软里还有别的——是那种“妈懂”的那种软。

“傻孩子——”她说，“妈干这个干了几十年了。没事的。”她顿了顿。

那眼睛里的光更深了。

“再说了——”她说，那声音压低了，低得像耳语，“妈不是给你表演了吗？”那七个字像七团火。

我望着她。

望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑。

那笑里有话。

那话是——好看吗？

我的脸红了。

那红从脖子根往上涌，涌到脸上，热热的，烫烫的。

她看见我脸红。

那笑更深了。

她松开手。

转过身。

朝那箱子走去。

那箱子是黑黑的，旧旧的，放在帐篷的一角。她走过去，那背影——那背光滑的，白的，上面全是汗，亮亮的。那汗从背上淌下来，淌过那腰，淌过那臀，淌过那大腿，淌到那小腿。那臀上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那两瓣臀肉随着她的步子一颤一颤的，一颤一颤的，像两团在风里的果冻。那两腿之间，那东西还在往下淌，顺着那大腿内侧淌下来，在那腿上留下一道亮亮的水痕。

她走到那箱子前。

弯下腰。

打开那箱子。

那弯腰的动作——那腰弯下去，那臀翘起来，翘得那两瓣肉之间的沟更深了，深得像一道山谷。那沟里还湿着，亮着，是那胖子的东西，是她自己的东西，混在一起，分不清。那沟底那粉红色的地方在那光里一闪一闪的，像在说话。

她在箱子里翻着什么。

翻了一会儿。

直起腰。

转过身。

手里拿着两样东西。

一样是信函。黄黄的，用红绸子系着，上面盖着朱红的大印——那印很大，很圆，在那黄绫子上像一朵开得正盛的花。

一样是文书。厚厚的，折着的，也是黄的，也盖着印。

那是刚才在公孙富山那里拿的东西。

那两样东西。